И опять ко мне приходит поутру
загорелая картофельная грусть –
и опять на домочадцев я ору,
и за пивом все никак не соберусь.
И в который раз мне хочется с утра
громкоматерно кого-нибудь ругнуть–
я меняю «слишком рано» на «пора» -
эй, снаружи! Отзовитесь, кто-нибудь, -
я меняю сон о странных голосах
на одно прикосновение к щеке.
Я меняю. Я меняюсь на глазах.
Я хочу очнуться в будущем. Никем
не открытая, Америка моя,
пусть на картах не появится. Пусть в лес
убегут все волки с зайцами, а я…
Я хочу быть кем угодно - но не здесь.