Между старой и новой столиц свороти,
Не злобясь об отеческих летах,
Как опальный маркиз в середине пути
На Торжке на куриных котлетах.
Заложи свою душу за сорок сантим
И старайся, блюдя постный ужин,
Как стреноженный ветреной нимфой сатир
С мутным взором плюс фрак отутюжен.
Потому что какие меж нами дела,
Понимая любовь по старинке:
Та же Муза едва ли чего родила
От подателя сей анонимки.
Потому что пустыня, вестимо, пуста,
Дорожи свыше всякого свята
Этим сном одиночества – тоже поста
С чек-поста на Хеврон до Арбата.
Потому что, какие нам песни не пой,
Все одно далеко до буколик.
Как заметил отмеченный нами герой.
Тоже, впрочем, достойный покойник.