Нам кажется – всё в жизни поправимо,
И каждый жить не в полный ход привык.
А годы всё текут неуловимо –
А мы всё будто пишем черновик…
Неколебимо, свято верим в ересь,
Упрямы до предела, как ослы…
И лишь тогда реально ценим прелесть,
Когда придут загробные послы.
Но время ускользает безвозвратно,
А чистовик всё так же бел и скуп...
И сердце лжёт, и на душе отвратно,
И не понятно – жив ли тёплый труп?
Как трудно в этой гонке ставить точку!
Ещё трудней – найти живой ответ.
Судьба ведь не пожалует отсрочку…
Где ж ты – оптимистический завет?
08.02.02 г.