Притворись, что поверишь, когда я скажу о любви.
О покое, о счастье, о тёплом и ласковом море.
О далёкой стране, где мы будем с тобою одни
перелистывать дни, нам отпущенные. И кроме
этих зыбких, неверных, стремительно тающих снов,
оставляющих привкус тоски на беспечной бумаге,
чем проститься с тобою?.. Мерцанье изменчивых слов --
то, что в мире ином, может быть, называлось стихами --
здесь почти безопасно и больше не сводит с ума.
Лишь о чём-то напомнит обиженный шёпот метели
за твоею спиной. Не оглядывайся. Ерунда.
Это падает снег. Это мечется жизнь. Это время,
усмехаясь, пытается снова прибрать нас к рукам,
затвердить наизусть и утешиться новой победой,
пока мы продолжаем доверчиво льнуть к небесам,
балансируя между судьбой, вдохновеньем и бредом.
Но почти незаметно становится мудростью -- грусть.
И почти благодарно вспоминаешь былые потери.
Притворись, что поверишь, когда я опять не вернусь.
Притворись, что поверишь...