Бред. Это бред. Я стихами не просто брежу.
Скорую! Срочно! Хоть кто-нибудь! Люди! Звери!
Думаю ими, живу и люблю не реже
Тысячи вольт в минуту. Чем измерить?
Если трясет под сладостным напряженьем?
Если нельзя ни шагу ступить без строчки?
Если рожаешь мира отображенье,
Так. Между делом. Днем. Или в муках. Ночью.
Бред. Это бред. Ничего не могу поделать.
Теловорот бессониц. Глаза устали.
Что-то в душе горит и болит тело.
Пальцы же стали тверже, острее стали.
До совершенства, пика, почти оргазма.
Переходящего в стон. Крик. Вопль!!!:
"Всем отойти подальше, здесь будет грязно!"
Я переполнен рифмой. БА-БАХ! Лопнул...