Прошлогодний лист швыряет ветер
По ребристой плитке тротуара.
Я, как этот лист, живу на свете
Без дыханья внутреннего жара.
Без конкретно-четких ориентиров
(Лишь размыто-призрачные тени)
Слепо двигаясь, держась пунктиров
До меня намеченными всеми.
И швыряет злобно стылый ветер
О бетон обочин боком тертым.
Мне уже не больно жить на свете,
Мне уже не больно…
Я ведь мертвый…