Жизнь начиналась с чистого листа,
катилась вверх по перезвонным рельсам
и рисовала светлой акварелью
нас - поперек Дворцового моста.
"Один до Питера, пожалуйста. Купе."
И дольше века длилось это "завтра",
и Бог-меняла не пускал нас в лавку -
боялся, что рассеемся в толпе.
И ты шептал о том, что все пройдет,
и я твердила, что зима конечна,
и пили мы искристую беспечность,
нарочно забывая слово "брод".
И было волшебство - сейчас и здесь,
и таял иней на твоих ресницах,
и мне хотелось плакать и молиться
о том, чтоб все осталось так, как есть.
И шелком рук струился лунный блеск,
и ночь, хвала Гекате, не кончалась,
и отступала вечная усталость,
и отпускал нас с миром all this jazz...
И снова я, как до тебя, пуста.
И белою смирительной рубахой
придет письмо с коротким сабжем "на х..й!".
И смерть начнется с чистого листа.
15.02.02 г.