Да что мне эта земля, скажите на милость!
Когда я рождалась — она удивилась?
Она напрягалась, она помогала,
Когда умирала на ней моя мама?
Нет, она с наслаждением поглотила
Кровь, и в ржу ее превратила.
Я помню, как с жадностью она отдавала,
свое «пуховое» одеяло…
Нет ни креста на ней, ни спасенья,
Скажи, ненавистная, ты Божье творенье?