В окнах блочных хрущоб слабый свет,
Дождь моросит. Солнце встает.
На твой последний вопрос ответа здесь нет,
Вопрос был такой - «зачем это все?»
И ты идешь во тьме людей,
Без Бога, без учителей,
Без права свой разжечь огонь,
С желаньем умереть,
И ты сливаешься с толпой,
Они смеются над тобой,
Ведь ты не мертвый, а живой,
И непохож на всех...
В окнах темных домов тусклый свет.
Дождь моросит. Вечер настал.
Я покупаю в ларьке себе сигарет.
Я вырос из мира, он мне стал слишком мал.
И я иду во тьме людей,
Без Бога, без учителей,
И я сгорю в огне своем -
Успев допеть куплет.
Мне нечего делить с толпой,
Они смеются надо мной?!!
Да! Я не мертвый, я - живой,
Со странною судьбой...