А старый Бог ведь был поэтом,
Он волны собирал в строку
И рифмовал с соленым ветром,
Разбив мгновеньем тишину.
Он в небесах не знал покоя,
Покуда Слово мастерил,
Размером странного покроя
Он разрушал привычный стиль.
Платил за вдохновенье кровью,
И рифмы болью закреплял
Он точно знал: “Все это стоит
Того, чтоб строить пьедестал”
А те, что там у пьедестала,
Устало шепчут “Это Бог”
Они не слышали удара,
Что кровь разбрызгал между строк.
Уснувший в собственной гробнице,
Где рисовал на стенах свет,
Бог стал во сне прекрасной птицей,
Не знающей ни дней, ни лет.
Он словом жил, кормился словом,
И там, внизу им не понять,
Как больно Богу будет снова,
Залезть на старый пьедестал.
Да, старый Бог был неплохим поэтом,
Коль умер не в объятьях тьмы
Он вечность разбивал с сонетом
Со смертным недоступной высоты..