Пять по четыре, в общем двадцать строк
Лень это править, да и желанья нет
Боюсь, что они сбудутся, боюсь спустить курок
Ствола, что убивает наш рассвет
И что кому-то нужно не значит ничего
Для тех, кто просто знает вкус толпы
Они знают, что забыть, они знают вкус быков
И знают сколько стоит возвысить наши сны
А в старых кораблях мы ищем новые пробоины,
И сотен древних рифм просыпется песок
А из того песка есть порох, порох истины
А нужен ли он нам, влюбленным в смог?
Мы выпьем горький вермут, закусим сахарком
И горьким пивом вызовем сатиру
И знаем, что не приплывет к нам старый сом,
Что плавет в Марк Твена Миссисипи
И в наших песнях так же потерялись рифмы
Опять «кричат загонщики и лают псы до рвоты»
И странно как в них на повторялись смыслы
Как в старом септаккорде пропускались ноты
И в этом новом бреде не замечен был виток спирали
А мы кидаем в клетки старый сыр
И как же нам понять, что мыши все слизали
Зная, что их запах не убьет наш пир?
Но черт возьми мы злее, мы отчаяней!
Мы будем пить вино, мы будем песни петь
И расстреляем наш косяк пираний
Для «тех, кто может что-то не успеть»
И я ворую песни, я ворую ноты
Традиции тоски, традиции любви
Хотя, быть может, и распахнуты ворота
Для нас, всегда не знающих пути
© Copyright Малинин ВА 30.06.01