Он весь - дитя добра и света,
Тысячелетье - век его.
А вечность - колыбель поэта,
Дыханием души согрета,
Лишь в ней есть все и…ничего.
Цари, монахи, проходимцы.
Мелькает лиц потертых ряд.
Шуршат помятые страницы
И буквы - мертвые глазницы,
На мир бессмысленно глядят.
Здесь явь, лишь сон и наважденье
В пьянящем звоне серебра.
Но близок час освобожденья
И сразу после пробужденья,
Ты в вечность превратишь мгновенье
Единым росчерком пера.
***