"ру - от мятежного ветра и пены..."
в твоей утконосой,
самой
загадочной из заграниц
столетние эвкалипты -
как липы мои, банальны;
пластаются ниц
цунами,
цепляясь полой за гранит
утёсов, шлифуя крипты
пятнистой породы скальной...
мой берег -
сыпучий, белый...
струится-искрит в часах,
поёт под ногами тонко,
черпни -
протечёт сквозь пальцы;
да ветер -
целует тело,
полощется в волосах,
окрепнув, рвёт перепонки,
стихая, нудит страдальцем...
нам два океана между:
солёный водораздел
да небо - прошитый птицами,
простроченный грозами воздух
дурацкий колпак надежды,
два вороха срочных дел,
лист клевера меж страницами...
нет, нас не изменишь.
поздно.
*******************************
письма твои хранятся в папке
с названьем "стихи",
стихи обрастают душу,
как кочерыжку капустную - листья
( будто там и росли).
дивлюсь этой аховой эховой схожести,
и не могу надивиться:
не оторваться
и не напиться.
(так и не знаю, куда прислоница...)
твоя
Буриданова(я) ослица:)).