Он возвышался непривычно
Среди расколотых обличий,
Оголодавший по разливам
Поэт разбавленных приличий.
Глотая взглядами мятежность,
Боготворенную усталость,
Он воспевал полетом света
Младенчества лихую старость.
Грызя недробленые кручи
Пророчеств ржавых переродков,
Крушил крапленые пороки
Преодоленьем перекрестков.
С ошеломлением паденья
Взирал на зеркало дороги,
Лежащей средь руинной пыли
Неразделением тревоги.
Средь проходящей гулом рати
Он оставался отчужденным,
В смирительной рубашке боли
Недосягаемо влюбленным.
И угасая на излете,
Он прошептал разумным бредом:
- Я был не умершим поэтом,
А нерожденным человеком.
4 февраля 2002 г.