* * *
Мичуринск.
Станция.
Покой для колеса.
Все та же суета вокзального народа.
Случайно в юность вышел я на полчаса,
а так в Москве.
Крутой.
И мерс у входа.
Вокзал родной, ты жди,
а я вот, не спешил.
Ильич! узнал!? Я рад!
Ну как ты тут и что ты!?
Бумажник достаю, в котором не гроши,
а закордонные хрустящие банкноты.
Проездом по делам,-
мой путь на Волгоград.
Вошёл сюда за тем, чтобы купить газеты.
Расстались мы на год, но восемь
и не рад -
не дней, а долгих зим и лет прошло по свету.
-Мне местную печать.
-Сейчас я вам подам.
А женщина глядит и шепчет,- Ты ли это?!
Я сотню положил,-Вы спутали, мадам!
И галстук потянул и скомкал сигарету.
На выход.
Все.
Хорош.
Залью ли коньяком
Всю смесь фальшивых фраз из горечи и глины.
Судьбу не обогнуть
и встал у горла ком,
а ты окаменев, смотрела молча в спину.
Купе.
И закурил.
Задумчиво в окно...
Для поцелуя крест нам поднесла разлука,
Но дернуло состав стальное полотно...
Крутой вошёл в вокзал,-
в вагон шмыгнула сука.