Чужую боль - холщовую рубаху
Набросила опять себе на плечи,
И голову свою несу на плаху
Всю ночь под догорающие свечи.
Безжалостные нити, раня тело,
Легли на грудь, как каменные плиты.
А сердце вопрошает, то и дело:
Каким творцом одежды эти сшиты?
О, если бы уродливое платье
Навек смогло прилипнуть к его коже
И, заключив в холодные объятья,
Не тело - душу пробрало до дрожи,
До умопомрачающего страха!
То не была бы больше боль чужою.
Ну, а пока, холщовая рубаха,
В который раз, останешься со мною.