Ах, сегодня мне не пишется.
Всё сегодня мне не нравиться.
Сердце дальним эхом звонницы
В клетке рёбер страстью мается.
Поле бесконечно длинное,
Змеями пороша стелется,
Мёрзлыми руками-крючьями
Лес зовёт и страхом греется:
«Путник, путник, заворачивай –
всё здесь светлое и мягкое.
Тишина оглушит всякого.
Успокоит тоже всякое.
Если встанешь под деревьями,
Даже скрип шагов закроется.
Так, лишь в сумерки морозные
Ночи ворота отворятся.
Небо уберёт пожарища,
Ночь – покой подаст усталому.
Звёзды меж ресниц спускаются…
Спи, голубчик, полно маяться».
Ах, зачем, что б что-то нравилось?
Ах, зачем, что б что-то думалось?
Тише тихого останется что-то там
В груди.…Всё чудилось…