Не потому я начинаю лет,
Что выпал срок почину и началу,
А потому, что растопила лед,
Что душу сковывал устало,
Она, единственная, та,
Похожая на власяницу,
Моя забытая мечта –
Уехать за поэтом в Ниццу
На пароходе том пустом,
Сойти поутру спозаранку
И выстроить из ветра дом
С окном, распахнутым на Якиманку,
И там уткнуться в бледный текст,
И там уснуть, и так разбиться,
Что душу выплеснуть окрест
Безоблачно, как та же Ницца.