Когда усталых скользких клавиш
Коснется нотная черта,
Невольно сразу понимаешь,
Что все не то, все суета.
Все, кроме этого мгновения,
Когда под сенью рампы лун
Стекают капли вдохновения
С дрожащих нервно тонких струн.
Когда реальность, как боржоми,
Нальется в вечности стакан,
И, прикусив губу в истоме,
Играет, плача, музыкант...