1.
Проходят чередой, без боли,
полгода дней уж набежало тут,
проходят ровно, безымянно, вольно
и мнимость их для нас одних.
Пусть цвет песочный здесь и южность,
но дни без нужд и без страстей,
счастливая благополучность,
любимых бытием людей.
Уходит время безмятежно,
ничем не жалко мне его,
но разве ж только безупречной
пресыщенности всего.
Мне жаль лишь нежность отношений
людей друг к другу, их язык,
что изредка в произношении
так тонок, как "ушко иглы".
Тот шрамик вольности, бездумья,
земли беcснежность, бытия
мне здесь не жаль, но лишь покато время,
что будто есть, не у меня.
2.
Как будто я в живой картине -
не вижу кисть со стороны,
мне не дано, сюжетной линией
живу внутри, а за мазком,
в той суете
не виден цвет сам по себе..
Мы будем дома очень скоро,
не в ночь, не завтра - через год,
что будем помнить мы с тех пор?
Что время прокатило с горки
людей весомость без затей,
их вежливость, наш интерес,
и ненадежность простодушья,
ненужность в мелочах друзей.
Все будет дома: сострадание,
живой трепещущий порыв,
тех чувств живых изголодание,
бессилье в жизни и желанье жить.
И дома всё, всё дома значит,
там время памятно оно.