Я не закончу стих.
Пусть он живет таким.
И не узнает он
неистовые мысли,
Которые б его
перевернули мир,
И, может, увлекли
в край яркий, светлый, чистый.
Останется - и пусть.
Ему предрешено.
Лишь чуть коснется
чьей-то тайной тайны.
Тут даже не откроется окно,
и даже сон тут не промчится дальний.
Но в нем есть нечто.
Спрятано. Одно.
Его несущее в такую бесконечность...
И он простит тогда мою беспечность,
Что буквы не добавила ему.