Была моя матушка бедной портнихой,
Папаша - мечтатель, поэт, сумасброд.
Он на ночь рассказывал голосом тихим
О том мне, как Солнце живет.
Что где-то к востоку от Нью-Орлеана
Есть маленький домик, невзрачный на вид.
Ночует там Солнце. Встает оно рано,
А кажется, вовсе не спит.
Ведут к тому дому змеиные тропки...
Петляют-петляют, а ты не зевай.
Сквозь снежные бури, по топям и сопкам...
- Пап, это ж на Юге! - Не перебивай.
Потом он пустился на поиски дома,
Оставив нам с мамой нужду и беду.
Вот так канул в вечность, мечтою влекомый
Отец мой, влюбленный в звезду.
А матушка джинсы мне сшила к субботе.
Поплакала: жизнь ее не удалась.
А я предавалась мечтам о восходе,
О доме, сокрытом от нас.
И я представляла сияющий зАмок,
Закрытый на огненный чудо-замОк.
Меня туда гнал торжествующе амок.
А может, проклятый мой рок.
Купила билет на карманные деньги.
И села в автобус, что ехал на юг.
Мелькали за окнами сны-деревеньки.
И Солнце смеялось как друг.
Я гналась за чудом, я верила-знала.
Прошло прежде много безумных недель.
Нашла я тот дом, удивишись немало...
Простой второсортный бордель...