Поезд к тебе едет лесом, а потом степью.
К нашей судьбе хэппи-энд не пристегнёшь цепью.
Мы ни портьер, ни мебели в дом не купим.
Наш интерьер что твой король бубен -
без марьяжа ломаный грош стоит.
Жизнь хороша, если её строят,
да, знать, моей алебастра досталось мало.
Там, у тебя, георгины, астры, свекла да сало.
Поезд-строка движется торопливо,
как облака над полосой залива
в ветренный день (ветви гудят упруго,
двигаться лень, и не уйти из круга
полутепла, что нам костёр оставил.
Тряпка с угла захлопает, словно ставень,
или волна бег завершит протяжно,
и тишина в воздухе виснет влажном).
Поезд стучит соло своё простое,
по перегонам мчит место моё пустое,
ночью с пути на путь движется осторожно.
Можно тебя вдохнуть. Выдохнуть - невозможно.