отождествив себя с вселенной,
упав на этот МИР БЕЗ сна,
и где-то выше поколений,
порхает средь НАДЕЖД весна.
НО И зимой покой не тешит.
зима - без красок, БЕЗ огня.
в пыли УНЫНИЯ все ж блещет
призрак ее, но не меня.
а осень – ЭТО увяданье.
КАК смерть и тлен, но и она
имеет как БЫ оправданье.
живая боль – вдвойне больна.
и НОВАЯ мечта вскипает
под буйством цвета, но моя
РЕЛИГИЯ все вопрошает:
"есть В лете что-то для меня?"
весна, КОТОРУЮ сгубил,
зима и лето (их Я тоже)
встают неровно из могил,
моя мечта меня не гложет.
я в слякоть плавно ПЕРЕШЕЛ,
и осень мне теперь подруга
я в ней пристанище нашел,
но от зимы осталась вьюга.
"Мир без надежд, но и без уныния. Это как бы новая религия, в которую я перешел..."
Генри Миллер "Тропик Рака"