От нежелания растратиться на мелочи, а, может,
оттого, что не могу иной, убогой, для удобства
выносить совместность, я верила как в бога
в нас, и эта дерзость веры теперь, когда
лишь послецветье и люди, родные в профиль-фас,
чужды нутром, мне кажется, я тоже ухожу,
совсем как ты, но не к кому-то, а, скорей, от веры,
от бога своего, и от себя, и я боюсь,
что я, ушедшая, и я, стоящая на месте,
родим ревущий диссонанс, острее лезвия и треснем
по швам: я - тут, и я, ушешдшая, куда-то там,
одновременно, и разлетимся на куски,
и, может, встретимся в полёте от себя самой,
сольёмся воедино и опять родимся,
но уже без веры и способности на веру: пустой.