Который день: ни писем, ни звонков...
Без жалоб, без намека, без укора...
– До скорого! А где он, этот скорый?
...Мелькают дни, проносятся мельком
Случайности: чужие либо – либо –
Бессмертная кощеева игла
В промерзшем сердце... Солнца бы... Весны бы...
Да где ж ее, весны-то... Ни тепла,
Ни солнца... Маскарадная пестрядь,
Улыбки, наспех скроенные... Ну же,
Маэстро, громче туш! И слезы – глуше,
И поездам – все так же уезжать,
И ждущим – ждать, и едущим – колес
Бессонный перестук в безделье сонном...
Мне – невозвратность, пустота перрона,
И на ресницах – вздрагиванье слез...