Я так не люблю это вербное счастье
апрельских проталин, но снова живу.
Изломана нежностью. В вязкой от страсти
и хриплой тебе расчленяю Москву
на сотни похожих утоптанных улиц,
где нам суждено оказаться вдвоём.
Я кофе с утра надышусь, налюбуюсь
на фотки - ресниц моих южный излом
опять исковеркан. Мне хочется выпить
тебя без остатка, до самого дна.
Сто тысяч хрустально-расколотых пыток
дарила мне честно стальная весна
и я их брала. Фатализм наш смертелен.
Мы верим - мы выживем. Время идёт.
Стотысячной вязью хрустальных петелек,
зашиты на фотке ресницы. Вразлёт.