Я хочу быть твоей субботой...
Или даже пятницы вечером.
И потом рыдать до икоты,
Обреченной и изувеченной.
Чтоб ты принял за аксиому:
Предвкушение - счастье тонкое.
Всех светлее - тоска по дому.
Как бумагу злость душу комкает.
Эти истины я писала
Кровью звезд на чужих проталинах.
Знает кошка, чье съела сало...
"Далеко ли еще до Таллинна?"
Босяком плясать тарантеллу
На осколках былого пиршества -
Это боль моего удела,
Вечно праздного от излишества.
*** *** ***
Быть хочу твоей интуицией...
Далеко ль еще до прозрения?
А любовь? Как же быть истицей ей,
Оставаясь вне подозрения?
К черту магов и к черту магию,
Начертавших такую встречу нам!
Пусть явлюсь тебе супом "Магги" я,
Расстворяясь воскресным вечером.