Мне грустно, любимая, грустно.
Улыбка, прости уж, крива,
Но гнусное это искусство –
Два нежно-несущих крыла –
Да с хрустом…
Как можешь, поверь мне,
Все лгут, изо всех лгут жил,
Мол, крылья – игра поветрий,
И крыльями жил – не жил,
Мол, небом дышать – как ядом
И, значит, в него врастать,
И вряд ли кто будет рядом,
Такая, мол, высота…
И странно, любимая, странно
Пешком добредать до метро,
В лопатках исследовать раны
И в сердце нащупывать тромб.