Я не заметила, как проиграла
и бой последний и войну.
И жизнь свою порастрепала
и ничего я не могу.
Мои желания и страсти,
мои амбиции, напасти
у скуки будничной в плену.
И тонкая как паутина
не рвется память, не поет,
как тесто липкое, как глина
к рукам моим не пристает,
все то хорошее и смелое,
и все красивое не спелое,
что будоражило в пятнадцать,
в мои наивные пятнадцать,
в мои счастливые пятнадцать…