10 сонетов к Кею Дачу
I
Какую тему выбрать? Как на грех
(Как в шахматах дебюты и гамбиты),
Любая тема есть одна из тех,
Которые великими забиты.
Любовь и ненависть? Действительно, весь мир
Страдает и волнуется, и всё же
На свете уже есть один Шекспир:
А остальные на него похожи.
Устройство мира? Наведеньем лоска
Здесь занималась целая толпа...
И Лобачевский потираньем лба
Предвосхитил всё то, о чём пел Бродский.
Поэтому, покорствуя судьбе,
Я буду говорить лишь о себе....
II
Всё остальное было до меня...
Рассветы и закаты не менялись
Уж сотни лет, нет смысла повторять
Те песни, что уныло повторялись
Всё те же сотни лет. Наверняка,
Поняв интуитивно очертанья,
Какого-нибудь гения рука
Предначертала тайны мирозданья.
И, побывав на том и этом свете,
Я соглашусь, что там, где небосвод,
Живёт не Бог, а только дырка от
Простого бублика, который был доеден
Платоном, Аристотелем, Сенекой -
Нет Бога, значит нет и Человека....
III
Кольцо, спираль... Не важно, просто каждый,
Как говорил когда-то некий Маркс,
В вираж истории не вписывается дважды:
И это не трагедия, но фарс....
Так марсовый кричит "Земля по курсу"
Вглядевшись в горизонт орлиным взором,
И то же самое кричат туристки хором,
Оправдывая цель своих экскурсий
На край земли. Зачем? Они не знают,
Но всё же косяками уплывают...
Руно?... Навряд ли, это не причина
Для тех, кто носит только соболя....
Историей почти неразличимы
Сегодня пассажиры корабля...
IV
Божественное провиденье лживо,
А промысел истории убог...
И фразы вроде старого "Мой Бог"
Звучат сегодня минимум фальшиво
Не потому, что вымер Пантеон,
А потому что Карфаген разрушен....
И заблудившись в лабиринте, Он
(Точнее Бог) не слышит наши души.
Там только эхо мёртвых голосов -
Спешит навстречу мёртвому живое...
Они идут друг к другу, эти двое,
Не замечая в темноте часов.
Да что часы? Во мраке то и дело
Ты не находишь собственного тела....
V
И этим завершая тему Бога,
Стеклянного всевидящего Ока,
Огромного всеслышашего Уха,
Ноги, Руки, Мозгов и всё такое,
Совсем забыли про святого Духа.
Досадная забывчивость, ни в коем
Разе нам нельзя прощаться
С носителем живого триединства.
Со сфинксом без загадок обращаться
По свински - это будет просто сфинкство...
А посему прощай, солдат вселенной,
Ты примитивен без своих загадок.
А я пред бесконечной колоннадой
Законов мира преклоню колени....
VI
Вот так проходит и земная слава...
Слова пусты и в общем-то просты,
Служенье муз не терпит суеты.
В моём стакане плещется кровавый
Настой на лицемерии и боли
И я спешу допить его до дна...
То ль для того, чтоб опьянеть, а то ли
Для того, чтоб персона-
Жи сна не стали бы массовкой для кошмара,
И на заборе буквы Валтасара
Сливаются и кажется, что в них
Заложен смысл особенно невнятный
Сегодня вечером.Придуманный двойник
Сливается с придуманным парадным....
VII
А в чёрный ход уже пробралась ночь...
Друзья ушли, пишу стихи на кухне:
Своей рукою прилепляя буквы
Одна к другой, и думаю, давно ль
Моё перо не знало рифмы к "куртке"?
Теперь же мне по силам "волапюк".
Насколько сложно подобрать "окурки"
Не мне судить, но ежели бы вдруг
Мои друзья, как я бы, не курили,
То разговор зашел бы о другом:
"Автомобиле" или же "кадрили",
Литературном "стиле"... Cапогом,
А не мечом решаются походы...
Прошу прощения за скверные длинноты...
VIII
Поскольку стих мой о себе, то странным
Мне показалось не включить в процесс
Игру в себя. Велеречивый бес
Мне не даёт проходу. Этот рваный
И спутанный клубок причастных, бес-
Совестно и нагло бьет фонтаном.
Видать, не обойтись мне без "стакана",
Ведь я забрёл в такой дремучий лес
Из этих семантических завес
Что если раньше я не лез в карманы
За новой рифмой (как герой романа
Я просто жил и не искал чудес,
А слушал ругань автора с небес),
То нынче я спасаюсь лишь "наганом".
IX
Довольно упражняться в пустословье.
Давайте говорить о Всём, коль скоро
Нельзя поговорить о Ни о Чём. И скорость
Такого сочинительства - условье
Его же правоты. Тем более что кроме
Такой вот Скорости присутствует и Время.
И только ветер на пустом перроне
Чуть тронет ветку брошеной сирени....
Коль Время вышло, не поможет Скорость,
Поскольку и она не абсолютна....
А пряный ветер унесётся в город,
Так по вечернему пронзительно безлюдный....
Он будет там носится между окон,
Потерянно, забыто, одиноко....
X
Сирень похожа на живую нежность -
Улыбку, заключённую в неволю,
Которую старательно мусолят
Концами губ, и сплюнувши небрежно,
Мгновенно и надолго забывают
Среди другого сора полустанка....
Лицо людей - такая же изнанка
Всего того, что от других скрывают,
Как голос ветра в переплёте рамы.
Как чей то плач среди чужого смеха,
Когда скупое на повторы эхо
Тихонечко разыгрывает драмы
Почти неслышным голосом в толпе....
Но всё это опять же о себе....
25.04.2002