Я ещё не пьян, но в ожидании,
Ты мне не давай, чтоб гнал коней…
И почто тебя твои метания
Привели, хорошая, ко мне?
Ветер гонит пыль по закоулочкам.
Затянулся свет тугой струной.
Нам бы, да, бродить по тёмным улочкам,
Ну, а ты сидишь вот тут со мной.
Ты сидишь – не броская, не робкая,
Я сижу – не выжечь, не согреть,
И летит, как вырвавшейся пробкою,
Что-то не успевшее созреть.
Ты бы шла, мой миг, своей дорогою,
Может быть, тебе ещё поспеть…
Я давно таких, как ты, не трогаю.
Что ж ты подставляешься под плеть?
Выбирала ты себе – и выбрала…
Что так на стакан мой смотришь зло,
Словно ты из списка счастья выбыла,
А в другой попасть не повезло?
Я попал. Уютно, неуютно ли…
(Кони разуздались по пути.
Я тебя почти не вижу мутными…
Да уже и не хочу почти).
Жмётся зеленцо по закоулочкам.
Что, ты говоришь, в тебе? А, грусть…
Вот и мы пойдём с тобой по улочкам,
А один я вряд ли доберусь…