Восемь вечера. Звонок.
Поднимаю трубку.
Злых проклятий ручеёк
Через мясорубку
Телефонных проводов,
Фраз не разбираю,
Лишь отдельных слов плоды
Лихо собираю.
Но просвет уж недалёк,
Слышу слово: "Завтрак",
Хоть и солнца мотылёк
Улетел на запад,
Вот уже как два часа
С той прошло поры,
Потому как коротки
Дни седой зимы.
Тут меня вдруг осенило:
- "Кто это, Москва?"
(Ухмыляюсь себе мило)
- "Как у вас дела?
Сколько там у вас утра?"
(Спрашиваю смело)
- "Восемь вечера"
(В ответ голос оробело).
Я кошу глаза в окно,
Там темным-темно.
Запотевшее стекло,
Мне уж не смешно.
В трубку мне:
- "Кончай дурить,
Это я, Олег,
И со мною не шутить,
А то человек
Я сегодня шибко злой,
Вот проспал весь день,
А живот скулит пустой,
Требует пельмень."
- "Я сейчас ныряю в душ,
Ира уж не спит.
Одевайся, где твой муж?
Неужели спит?"
Я в ответ кричу: "Постой,
Ждали вас в обед,
Обыскали все пивные,
Не нашли ваш след.
А сейчас пришли домой,
Спим почти одной ногой."
Олег:
- "Так ведь дело не пойдёт,
Завтракать хотим и всё тут.
Через часик позвоню
И машину подгоню..."
***************************
Два часа спустя звонок,
Сквозь вуаль глубокой ночи,
Носом чувствую пирог,
Запахом струится сочным.
Пара жареных цыплят
Лезет мне под одеяло,
Груда стройненьких опят
И конечно ломоть сала.
Тут пустились впляс соленья,
Рыжими тряся боками,
Хлеб намазанный вареньем
Марширует вслед рядами.
Я улыбки не скрывая
Укусить кусочек стенки
Извиваясь умудряюсь,
Близ себя приметив гренки.
Незаметно просыпаюсь.
Ночь. Темно. Автоответчик.
Трубку всё-ж не поднимаю...