Все заняло привычные места –
слова сплетаются из букв,
а речь из звуков.
И речь пуста.
А трудодень меняется ролями с ночью,
с зацепленной в одно кольцо
портьерой.
Но нет ни сил, ни веры.
И конец поста.
Верста.
И только линия точёной ленты
напомнит отражением лицо.
И нет креста.
А мы так счастливо спокойны –
Комориенты.