Пожалуй, если б я умел писать
Стихи по настоящему, я смог бы
Со временем, наверное, понять,
Что было уже все - ошибки, пробы,
Опять ошибки, смятая кровать,
Крупицы истины, припадки злобы,
И что все это происходит, чтобы
Когда-нибудь перечитать тетрадь,
А после посмотреть, едва дыша,
С неважно уж какого этажа
Вниз, на асфальт, кренясь через перила,
И умереть в двух метрах от него
От ужаса по поводу того,
Что это уже тоже где-то было.