Восток алеет, как всегда,
Не с этой стороны,
А с этой, западной, среда
И тени от стены.
Восьмое мая, не тепло,
Черёмуха цветёт.
И шесть десятков лет прошло,
И больше лет пройдёт,
А дядя мой убит в бою
Под Корсунью. Война...
Поранил и мою семью
Укус войны. Равна
Её слагаемым смертей,
Грызущим и сейчас
Нехватка их и их детей.
ПустОты среди нас.
Глотни, поживший человек,
За них глоток вина.
Да будь ты проклята на век,
Грызущая война!!!
Отец стрелял, лечила мать
И бабушка и дед.
Я тоже буду поднимать
За них и их побед
Такой далёкий и не мой
Весенний светлый сон,
Когда их звал: "Домой,
Домой, домой!" аккордеон...
"С берёз не слышен, не весом..."
Давным-давно знаком.
И что положено о ком,
Споют потом, потом...
Но горьким кажется вино
Живущему сейчас -
Болят пустОты всё равно.
ПустОты среди нас.