Он не хотел ей сделать больно,
Он просто вышел невзначай.
Забыв отдать команду «вольно»
Привычной фразой «В семь, на чай».
И к завтраку простынет кофе,
И к ужину сгорит пирог.
Вечoр спустя — готовый профи
В жанре стихов «глаза в порог».
Она напишет, ох, напишет!
Про то, что дверь имеет цвет
Разлуки. Что поганцы-мыши
Ей нашуршали мало лет.
(Кукушке взяться было негде)
Что имя всуе боже мой
Упомянуть!… На диалекте
Чужом, нерусском — можно, но
Чуть шепотком и беспредметно.
Что его образ стал мазком,
Ложится в память незаметно
При виде штопаных носков.
А в общем… в общем всё понятно,
Тут хоть кричи, хоть не кричи.
Звонок её мечты невнятно
Прервёт. Вернулся взять ключи.