Уходим,
прощаясь,
прощаем,
вдогон – то проклятье, то вскрик…
Приходим –
кто водкой, кто чаем –
с цветами, но чаще без них…
То часто и глупо мигая,
то – с болью в застывших зрачках,
то – вспыхнув и тут же сгорая,
чадя или просто никак…
А ветер несёт по панели
обрывки изжёванных тел…
Быть может, и мы бы сумели,
да кто-то из нас не хотел.
Да кто-то из нас
оголтело
бежал,
сам не зная куда…
С деревьев, как взгляд твой, летело,
чтоб там умереть навсегда…