Случайный звук, на тишину забредший,
смутился вдруг, поняв визита грешность:
здесь пустота безвременьем больна.
Здесь болен смысл вопросом без ответа.
Вечерний блюз по окнам стонут ветры.
И сквозняки прошили дом до дна.
Здесь осени уныл промозглый выбор.
В ладонях – лёд, как в брюхе зимней рыбы,
по луже лист плывёт, спиной скользя.
Антициклон, в тумане спрятав звёзды,
устал твердить: "Что-либо делать поздно".
Здесь на исход надеяться нельзя.
Такая вот история чудная,
читать её, процесс запоминая –
быть может и на пользу подойдёт.
Так много лет прошло с её созданья,
но и теперь объектом для вниманья
является, как старый анекдот.
07 апреля 1997 / 23 августа 2023