Неровные строчки моих стихов рано
утром вспыхнут на солнце так, словно
это струи солёной воды, волны,
разбивающиеся о волнорез. Странно-
даже на губах мне чудится горечь соли,
мерещится море мне, море звенит стихами,
и если некуда деться от этой боли,
то там, где море, даже она стихает,
становится линией горизонта, рябью воды, дрожью
солнечных бликов, становится почти счастьем,
солёным ветром, надеждой, тоской, страстью -
всем тем, что никогда не бывает ложью.
А годы катятся, будто бы в шторм барашки -
обрывки пены, радости да надежды,
и вера в счастье где-то маячит между,
как выгоревшая на солнце рубашка.