Среди узких тропинок , на старой скамье
Сидит старушка мрачнее ночи .
И солнце играет на её седине ,
Но соль разъедает светлые очи .
В дрожащих руках - фотография сына ,
Он не вернулся с кавказской войны .
Рядом фигуры немые застыли :
Стоят с его двора пацаны .
Ни одна слеза не уйдёт без внимания ,
В ней каждый из нас утопиться готов .
И нет для тебя , война , оправдания !
Зачем же ты жрёшь молодых пацанов ?
Не надо о боли , не надо о скорби ,
Мы все понимаем , что этого мало .
И маме его с горестью вторим ...
До конца эту боль лишь она познала .
Мы снова придём на старое место ,
Опять гитара завоет во мгле ,
И всем в душе покажется тесно ,
Когда твой друг запоёт о тебе .
И снова весна , все деревья в листве ,
Девчонка твоя уже плакать устала ,
И больше её не увидеть тебе ,
Она для всех нас твоей памятью стала .
И снова кому-то повестка придёт ,
И проводы шумом охватят район ,
И снова твой друг тебя поминёт ,
И мать сожмёт армейский жетон .
Не надо о боли , не надо о скорби ,
Мы все понимаем , что этого мало .
И маме его с горестью вторим ...
До конца эту боль лишь она познала .
20.5.2002 г.