Живет во мне какой-то Бес,
Хотя – не злой, но очень «трудный».
То неустанно тянет в лес,
То превращается в зануду.
Он для меня – почти родной,
Нас можно даже перепутать.
Я чаще выхожу весной,
Он – порожденье зимней смуты.
Так с ним живем за годом год
Без сожалений, покаяний,
И я – не я, коль без него,
А без меня – его не станет.