Словно в корпию слабые нервы,
превращается в хляби высь.
Набугрённое, глыбкое небо,
не грузи меня, отъебись!
Не грузи, не грызи, не розгуй,
чистых помыслов не корчуй!
Пасмурь вышняя - скушная проза.
Гениальной лазури хочу!
Мы б ушли тогда: мачо-ленин,
волковица, серебрышко, я -
шлифовать о гортань сочинений
(и своих, и не очень) края.
Только что же ты делаешь, небо,
Частоколом дождя грызя
наших солнечных песен репу?
Нам без солнца нельзя, нельзя!
Усмехается небо, грознеет,
обволакивает низы
и исходит водопотерей,
черный вывалив вниз язык.
Словно туша нерпы огромной,
разлагается небо здесь.
Наступает на горло вздыблённый,
душу взгладывающий ****ец.