1.
Мой хрупкий мир качнулся и застыл.
Он стал прозрачным, ярким, как мираж, но
Что в нем найдешь, что в нем увидишь ты?
Я лучше разобью его, мне страшно.
Что нужно нам, и что нас держит здесь,
В пустынном мире, в мире без основы?
Должно быть, есть какие-то оковы,
Невидимые, скрытые, но есть.
Шаг в сторону – и падаю, скользя.
Куда? Не важно. Разобьюсь? Не важно.
У нас есть все, но этим жить нельзя.
У нас есть – мы, но этим жить так страшно.
Страницы наших книг почти пусты.
Все. Ветер стер последние листы.
2.
Поток секунд скользит, неудержим
По нашим окнам, в дом не проникая.
Живу чужим. Опять живу чужим.
Я знала: это боль, но что такая…
Но что теперь? Процесс необратим.
Мне кажется, я говорю впервые.
А мы летим. Мы верим, что летим,
И это оттого, что мы живые.
Я забываю старые стихи,
Моих стихов сегодняшних истоки,
И застревают имена и строки
Среди другой словесной шелухи.
Я знаю: это ад. Но отчего
В раю мне так пустынно без него?