Летом чем теплее на улице, тем холодней
В квартире. Одиночество припарковано у кровати.
У последней много общего с автомобилем.
Незаправленность в частности, и трудней
Выбирать, что же из них заправить,
Подчиняясь закону, гласящему "или-или".
Так больного мучит не рана, а йод,
Пролитый на неё. И вершины-
вид равнины, приукрашенный сплетнями.
Так кровать спящему в ней даёт
Сон - иллюзию бытия, а его машина
Иллюзию передвижения по последнему....
Наши тени, как палочки в эстафете.
Взгляд примёрз к закорючкам в решётке. Жильё
Для жильца сиюминутно, как для момента
Вечность. И только ветер
Долго смотрит на вывешенное бельё,
Поминутно срываясь в аплодисменты.
Остаётся бороться с холодом,
Не пускать в квартиры. Пускай сочтены
Суммой лет на надгробии наши дни от и до. Гнуть
Своё, несмотря на бесчисленные уколы. Дом
Собой согревать, а потом ковёр со стены
Сорвать, завернуться, сдохнуть.
И будильник под действием центробежной
Силы стрелок ломается в пополаме
Звонка. Казённо-муниципальный
Скрип костяшек о воздух, молчания о неизбежность -
Так звучит тишина за стиснутыми зубами
В кубатуре промерзшей спальни.
Пугало помнит себя красавцем,
Нарцисс у болота полон в душе оптимизма
По поводу виденного. Лучше уж отрубиться,
Лучше уж БЫТЬ мерзавцем,
Но память покажет бескомпромиссно
Чёрную рожу самоубийцы.
Твой безумный крик в зеркале только зевок
Человека, который не в силах себе помочь
Даже криком. И поэтому, ныне и впредь,
Оглянувшись вокруг, увидишь, как в ничего
Смотрит кожа лица, глаза, тишина и проч.,
Потому что куда же ещё смотреть ?
"Время есть холод"- согласен без уточнений.
Время есть время, щедро посыпав прошлым
И превращая в будущее процессом пищеваренья.
Мы умираем, оставив собрания сочинений.
Кучке глаголов не повторить оплошность
Их написавших, писавших под настроенье.
В общем-то, тем и полезна любая сатира,
Проза, поэзия - только своим надломом.
Жженьем сердец глаголом, а-ля ватным вулканом
Мнимых страстей. И не поджечь квартиры
Гаду-соседу, не побежать за ломом
В ответ на мнение хулиганов
О полноте кошелька и желаньи его облегчить.
Раньше бы это желанье вышло им боком,
Может хотя бы в виде матного отголоска.
Но не теперь, и незримым грузом ляжет на плечи
То, что писал какой-нибудь там Набоков,
Быков, Есенин, Бродский.
Нас поглощает случай, разброд, судьба,
Толпы людей, их серость. Порой смешок
Или стишок сорвётся. По лабиринту речи
Бродим на пару с внутренним голосом. И ходьба
Лбом упирает в стенки слепых кишок
В пищеварительном тракте противоречий.
Пусть у пришедшей смерти будут мои глаза.
Значит, по крайней мере, она, близоруко
Щурясь, не сразу выделит из толпы.
Значит, ещё увижу, как пьяная бирюза
Будет выдана небом на поруки зрачку и кругом
Идёт голова от этой вот синевы. И столбы.....
СМЕРТЬ