“Я к Вам пишу, чего же боле…”
За собирательность образа адресата (поклон заглянувшим поэтессам) автор ответственности не несёт…)
Твой неслучайный имярек,
Бродяга – негде ставить пробы,
Я долго жил в ночных сугробах,
Заиндевевший человек.
И хоть сейчас мой дом – Москва,
Всё так же кристаллична память,
А мне хотелось бы оттаять,
Пускай и не без колдовства…
Ты пишешь странные слова.
Я их прилежно изучаю
И запиваю горьким чаем,
Чтоб не кружилась голова.
Сменяет пятницу среда –
Тебе нет дела, но к чему ты
Копила мелкие минуты
Или бумажные года.
Скажи мне – что такое год,
Когда порой секунды долги,
Как сон, где клячу гонят волки,
Где всё вот-вот произойдёт,
А год проносится как день
Водоворотом карусели,
В которой мы на край присели,
Кропая эту дребедень.
Спроси меня: смогу ли я,
Поиздержавшийся изрядно,
Помочь – с улыбкой, безоглядно
Потратить мелочь бытия?
Готов ли, с верою в Добро,
Любовь и Верность – не иначе, –
Забыв былые неудачи,
Подвинуть фишки на зеро?
Ты хочешь знать – зачем пишу?
Затем, что нежность на рассвете
Ценима сумеречным йети,
Как диверсантом – парашют.
Зачем у Пушкина прошу
Взаймы, чтоб строй и рифмы строги?
Да просто холодно в берлоге,
А я один не надышу.