Но слава богу – снова паутинки,
И бабье лето тянется на юг…
Б.Окуджава
Потускнела лета позолота,
Ветхий купол неба позалатан,
Непреодолимую дремоту
Источает прелых листьев ладан.
Разве перескажешь этот запах…
С запада летящую прохладу
Радужками в паучьих лапах
Взглядом полусонным не прохватишь…
Стройные стропила возводили,
Пилами пилили, топорами
Лишнее без жалости рубили –
И в костре сжигали. И сгорали
Сами на огне его неверном.
Верно ли, что отлетая в небо,
Не были мы мускулами и нервами,
Мерзкими и низменными не были?
Самоочищение полета
Принимаю с лёгкостью на веру.
Первую задам себе работу,
Паутинку выпуская первую.
Под осенним солнцем заржавелым,
Спелыми полями пролетая
Тающими ниточками белыми,
Были мы пилотами не дальними.
Вот он – путешественник и пленник
За решёткой своего плетенья,
У него сегодня понедельник,
Стало быть – случилось воскресенье.
1982