Лист. Июнь

в Олк
Блестящим маслом заполняя контур,
все тяжелее солнечная плеть
пощечиной мазка укладывает медь
на лист; все медленнее кисти поступь

кладет пятно прожорливой коросты;
как должен точен быть твой  инструмент,
примешивая зуд к охоте перемен,
равняя паузу с безводностью икоты, -

Природа, мастер, бог, сама себе паломник,
твой яд необходим для блеска оболочки,
твой тигель топит масло все вольней,

но -  вспомни: первый дождь, и буковок обломки,
вот-вот проснется лист, и чует город блёклый,
как мелко ножками в нем тычет акварель.
--