Безумный балет на исходе, и ветер, как фокусник,
Врачует деревья, плюет в предсказания форточек.
Фланелевый вечер грустит о потерянной совести,
Уча наизусть пешеходов скабрезные повести.
Метание рук, мельтешение муз и условностей.
Борьба исполинов в эпоху порочных наклонностей.
Закончив, художники валятся с ног от усталости.
Восторг совершенства стыдлив, не хватает лишь малости –
Укрыться в укромном, от глаз и слюны соглядатаев,
У бога в харчевне, где ангелы бродят поддатые.
Им песенки шепчут и плачутся птицы вечерние.
И тьма превращается в свет над убогой харчевнею...
Но город продрогший лелеет фонарные россыпи,
В чернильницах окон гася огоньки папиросные.
Не веря в аншлаги, включает финальное зарево.
И словно ребенка, ведет меня, взрослого, за руку.
***