Немой диалог между дверью и мной,
больше нашей с ней внутренней сути.
Больше, чем внимание людей друг к другу,
вцепившихся в поручни на межвзглядовом перепутье.
В обычном, ничем не приметном,
постаревшем вагоне.
Это разговор не обо мне,
но о свободном, как электрон, боге.
В тоннеле вбирая шумов отраженья,
поезд катился, перебирая, скрипя колесами.
Высасывая фалангами пальцев, боль из стен,
я потел, впитывая рваными нервами,
то что вокруг, во вне, как насосами.
И никто не видел, кроме меня,
Грань сомнения и бытия.
И никто не слышал, кроме меня,
Как дверь отвечала: "Да".